Cuspa fora.

Deixe de remoer o já morto, procurando na chuva o sol de dezembro.

Na bucha de veneno em suas amídalas inflamadas, pulsa rancor. Escorre pela boca palavras azedas.

Desista de construir seu abismo, calcular o tamanho do tombo.

Anestesiado de dor, não percebes que os detalhes fazem diferença.

O espeto do arrependimento cutuca seu peito pequeno, mas não deixa de bombear.

Sangue, sangue, puro sangue, vivo e morto.

Perdes a chance de ver o claro do dia, a cor do universo visual.

Maligno eu interior que o perturba, não tenha medo, é você em si mesmo. Cuspa-te fora!